tag:blogger.com,1999:blog-3880193002410542422024-03-08T01:48:36.520-08:00En un lugar y tiempo determinadosAlía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-47891915959266807152013-01-26T09:20:00.000-08:002013-01-26T09:20:00.614-08:00Fin.Este blog lo empecé en 2009 y por lo visto lo terminé en 2010.<br />
<br />
Ahora escribo aquí:<br />www.citizen77.wordpress.comAlía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-67516634274163312010-11-04T16:59:00.000-07:002010-11-04T17:00:21.157-07:00Mira, soy bipolar.<div style="text-align: justify;">No vengo a hablar de historias de amor con principio feliz y cataclismos de tarde. Ni de levantarse a oscuras con el suelo lleno de preguntas. No he venido a hablar de jerséis tres tallas más grandes y botas sucias. Ni conversaciones de bar, ni horas contadas, ni luces verdes, ni vasos de tubo llenos de café. </div><div style="text-align: justify;">Horas y más horas de música de fondo y la mirada perdida entre el techo y la ciudad. ¿Quién lleva razón? Lo comento con Brigitte y me habla de gente y edificios que desconozco y aunque piensa que no, me doy cuenta de que entre líneas me intenta meter ideas en la cabeza. Ella continúa con sus enseñanzas encubiertas y yo con mi sonrisa de medio lado removiendo el café. O haciendo bailar los hielos dentro de la copa, depende de la hora. Casi siempre suena música de fondo, Brigitte tiene muchos discos y algunos los pone una y otra vez. En ocasiones nos cansamos de lo mismo y queremos comprar muchos discos más, pero eso también depende de la hora. Creo que trabajó alguna vez en una gran oficina y luego se largó. Habla de París como si fuese un lugar eterno e inmutable y confía ciegamente en la astrología. Al contrario que yo, que no me suelo fiar de nadie. Brigitte ha estado en tantos sitios que da miedo ver cómo se mueve de un lado para otro con el abono transporte. Brigitte es de una forma, yo de otra, y nos llevamos bastante bien. El otro día trajo a alguien a casa y yo me encerré en mi habitación, miré al techo alrededor de dos horas, cuando me entró hambre salí al pasillo y estaba llorando, la persona a la que había traído se había largado y luego se había puesto a llorar, entonces yo vi que necesitaba un abrazo y eso hice, a veces tampoco puedes hacer más. Sonrió de repente y en vez de resultarme extraño me llenó de una sensación inusual en mí, como si el haber estado un paso o medio paso por delante la hubiera curado de un mal mucho peor. Llamé a un chino y nos trajeron muchas salsas de colores y Brigitte comió mucho y bien, luego vimos una película antigua sobre un amor clandestino y volvió a llorar, pero esta vez de alegría. No sé quién vino pero si me lo encuentro le rajo con mis tijeras verdes. Tengo unas tijeras verdes, las robé cuando iba al parvulario, y las llevo conmigo casi siempre. Cuando mi padre las ve se ríe y las afila. A él le gusta afilar cosas y yo le dejo las tijeras y las afila con una especie de piedra que tiene unas letras grabadas. Hace un sonido raro que me recuerda a cuando pasaba el afilador cerca del colegio con ese silbato tan raro. Y eso me hace recordar los domingos en casa, y la paella, y a mi tía diciendo refranes valencianos. Son ese tipo de cosas que recordaré cuando se me haya ido la cabeza del todo, porque tengo la certeza de que mi vejez será así. Y me dejaré el pelo muy largo, aunque parezca una vieja gloria del heavy. Hay alguna ley no escrita que obliga a las señoras a cortarse el pelo y peinárselo con ondulaciones estrafalarias. Eso o teñírselo de colores imposibles. Ayer, quizá antes de ayer, estaba esperando el autobús y vi venir a una señora. Pensaba que llevaba un gorro de lana amarillo, porque sólo se le veía el flequillo, que era de color negro. Luego se acercó a mí y realmente tenía medio pelo rubio. Diría que es un caso extraño, pero es muy común. Y una amiga de mi madre se ha puesto tetas. </div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-80761439379484257762010-09-23T07:38:00.000-07:002010-09-23T07:39:53.069-07:00I think the kids are in trouble.<div style="text-align: justify;">Lo peor de empezar a llevar una cosa es que la gente la terminará llevando también. Confías en tu exclusividad y luego van los demás y te emulan. Es catastrófico. Mucho más que un pijama. Por eso ahora llevo cosas que en teoría tienen significado para mí. Alguien dijo que podrían denominarse alegorías, pero como no recuerdo quién mencionó tal cosa no puedo apreciar su grado de importancia en mi vida y no me creo nada. Me pasa a veces. Si hubiese sido papá quién dijo eso le daría algo de bola, pero sé que no fue papá porque papá nunca da nada por sentado. O casi nada. Luego dice que contradecirse es de ser inteligente y yo presupongo que tiene razón, y aunque no la tuviese no se la quitaría, porque es mi padre y no me gustaría dejar que piense que yo pienso que él piensa lento, o mal. Mi padre es un tipo simpático. Mi madre también pero sólo fuera de casa. Y es capaz de estar regañándote y si la llaman por teléfono cambia totalmente su humor y se vuelve alegre y sofisticada. Cuando cuelga sigue con la perorata de insultos a voces. Antes me hervía la sangre, ahora asiento con la cabeza y me miro los pies. Es lo mejor para todos. Antes era mucho más agresiva. Casi siempre hablando, pocas veces he llegado a pegar a alguien. En una ocasión pegué a un chico por niñato. Lo que no tuve en cuenta fue que con doce años se es un niñato. Yo iba por ahí dándome besos con todos y cantando. Supongo que a él le dolió el hecho de que lo dejáramos después de una semana como novios oficiales en el instituto. Le dijo a todo el mundo que no me tenía que hablar porque yo era una mentirosa. Nunca le mentí. No le habría pegado por decir eso si no fuera porque después de preguntarle por qué iba diciendo aquello me respondió que él no era, era Rubio que se había vuelto loco y me odiaba. Eso era mentira así que le pegué. Luego estuvo una semana con el ojo morado diciendo que se había caído. Los profesores creían que era cierto pero la mitad del alumnado sabía que era yo la causante del morado. Creo que me gané algo de respeto. Ahora, escribiendo esto, estoy dudando de si fue realmente él quién me acusaba de mentirosa o fue Rubio. En cualquier caso ya le pegué. Años más tarde también pegué a Rubio, pero no literalmente. Ese es otro tema.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No conozco a mucha gente que me llame la atención. Hace algún tiempo leí, o escuché, que hay más gente que personas y creo que quien dijo eso tiene razón. Aunque también creo que Jesús era extraterrestre. Vivo en una ciudad muy grande y nací en un hospital muy grande también, pero los individuos que me encuentro dicen cosas muy pequeñas y confían ciegamente en el diccionario. Yo creo que las palabras sólo sirven para no entendernos, o para entendernos del todo y acabar mal. Pero las palabras me caen en gracia. Y la verdad es que hablar no se me da muy bien, por eso escribo. Antes escribía poco pero ahora escribo mucho. Será que hablo peor que cuando tenía diez años. Aunque con diez años tampoco tienes mucho que decir porque presupones que no te van a escuchar así que dejas las frases dando vueltas en tu cabeza hasta que se te ocurre algo mejor. Quizás escribo sólo para liberar mi cabeza de las frases que pensé algún día. Algún día el contenedor de palabras de mi cabeza se vaciará y tendré que hablar mucho y muy rápido para que no se me entienda y no parecer más estúpida de lo que soy. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A veces los sentimientos se encuentran y juegan a revolcarse por todas partes. Otras veces no pero muchas veces sí y eso me pone nerviosa. Y que me sienta así no significa que me disguste, al contrario. Quiero y odio a las personas, pero creo que es normal y que todos lo hacemos. Un día soñé que me ponía a llorar y al momento siguiente me reía. A lo mejor no era un sueño y pasó. En cualquier caso es extraño.</div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-780807097990169432010-07-24T19:00:00.000-07:002010-07-24T19:21:26.429-07:00Mami qué será lo que tiene el negro.<div style="text-align: right;"><b><i>¿qué tendrá el negro que yo no tengo?</i></b></div><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/tXOSPLO4xYo&hl=es_ES&fs=1?color1=0x402061&color2=0x9461ca"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/tXOSPLO4xYo&hl=es_ES&fs=1?color1=0x402061&color2=0x9461ca" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><div style="text-align: justify;">Antes de nada que quede claro que soy buena gente, a ver si luego vamos a tenerla. Pago mis deudas, quiero a mis amigos, procuro andar por ahí sin molestar…En general me hago querer, supongo. Pero el caso es que hace unos años me enamoré perdidamente de una chica. Tenía un buen par de tetas, pero no me importaba porque yo nunca fui un hombre de tetas. También era muy guapa y tenía una forma de andar increíble, te sentías Dios si la agarrabas por la cintura en mitad de la Gran Vía. Quedábamos día sí y día también, hablábamos de todo, bebíamos hasta las tantas en cualquier lado y luego se quedaba en mi casa a dormir. De tantas veces que se quedó terminó instalándose. Yo no se lo pedí. Ella vino y punto. La verdad es que tampoco iba a decirle nada, a esas alturas Cupido ya no me tiraba flechas, eran más bien lanzas. Creo que si me rascabas un poco salía purpurina. Soy un tonto, ella me volvió estúpido. La estaba manteniendo pero es que no me importaba porque tenía esa forma de mover el pelo y cocinaba tan bien… Pasaron los meses, ella seguía en mi vida, se había solapado. Y yo tan feliz. Ella era alegre y divertida, veíamos películas de miedo y nos descojonábamos, nos duchábamos con Ben Harper de fondo… pero el sexo dejó de ser bueno. En realidad no sé si alguna vez fue bueno, la cosa es que empezó a ir de peor en fatal. Yo no me di cuenta hasta que pasados tres años de relación, volviendo de casa de algún amigo de ver el partido, me la encontré en la puerta con las maletas. Ahí fue cuando la hormiga de la realidad se convirtió en anaconda y yo andaba ya más que digerido. Subí las escaleras, abrí la puerta de casa y me la encontré allí. Nada más verme dijo “Lo siento cariño, me largo” Entonces se piró con un cubano. En mi casa no quedó nada de ella, creo que su olor, pero de eso me encargué llamando a unos amigos, dejamos toda la casa oliendo a porro. De ella no sé nada, seguirá con el cubano. De mí…ahora me dirijo a profesionales para el tema sexual, y si no…”no protestó nunca mi mano derecha”</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">texto basado en la canción Malaputa, del señor Rafa Pons.</div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-11859255556576029362010-07-20T03:12:00.000-07:002010-07-20T03:31:01.578-07:00La gente me recuerda al Guernica.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/TEV23iYwhXI/AAAAAAAAAzc/qxK-8R3zA48/s1600/manhattan.jpg"><br /><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/TEV23iYwhXI/AAAAAAAAAzc/qxK-8R3zA48/s320/manhattan.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495929616771089778" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">No recuerdo cuando fue que el exceso de opinión me hizo opinar a mi también y entonces se fue todo al traste. Empezó a pesar en mi aquello de la lengua mordida. ¿Soy la única a la que la palabra desarraigo le suena a piel a tiras? Te sientes alienado y te hacen una fiesta sorpresa por todo lo bajo, con confeti y vídeos del 97. Mi preocupación por la corteza del pan de molde no me deja comerme la miga del presente, y eso que hago lo que puedo por no dejar sobras. Esta vez me va a tocar morderme los labios y dejar pasar lo nuestro al plan innovador de unos años más allá de este. Lo bueno es que me gusta la ilusión y tengo curiosidad por qué será de nosotros dentro de dos meses. Está puesto el ventilador y me llega el olor de tu cuello. Pero no estás aquí. Me recreo en tu olor a joven promesa de las letras. Siempre te podré colar en un periódico como crítico. Lo superaremos. Mientras tanto te podré mantener. En la línea del que tuvo de todo y ahora sobrevive gracias a lo mio, que no es ni la mitad. Pero el día de mañana siempre amanece y el sol rebota en mi almohada gracias a un agujero en la parte derecha de la persiana. A ver cuando la arreglo. Me encantaría bajarme a Madrid pero el calor me agalbana y necesito pensar en mis post-it. De aquí a dos horas me voy a quedar sin tabaco así que probablemente te llame diciendo que me has embarazado. Gritaré y te diré que las nubes están desesperadas de mirarte. Me ahorro los vestigios de lo que no pudo ser. Fantasmas. Fantasmas. He desatado el nudo de mi garganta y ahora me siento con verborrea de letras escritas. Puedo ponerme a leer a Ray Loriga y a lo mejor me calmo. Pero si le leo terminaré con más ganas de escribir. No me acostumbro a mi ciclo ni a tu ciclotimia. Me acaban de dar un abrazo y por mi altura he acabado entre dos tetas. Lugares comunes, cultura del tres por cinco y jarabe para la tos debajo de 37 grados. En noviembre va a pasar algo, como siempre, y yo no estaré allí para verlo porque nadie me habrá despertado antes de diciembre. Por eso digo: Felices 20. </div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-23232576462535435532010-07-13T16:48:00.000-07:002010-07-13T17:04:51.011-07:00Había una vez...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/TDz-TbQ55tI/AAAAAAAAAzU/caxzgqw8C8w/s1600/DSC_0066.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/TDz-TbQ55tI/AAAAAAAAAzU/caxzgqw8C8w/s320/DSC_0066.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493545255174792914" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;line-height:normal">Estás pegado a mi ventana, miras a través del cristal. Yo estoy sentada en la cama. Te enciendes un cigarro, sigues mirando a la nada del que ya lo ha visto todo. Te observo. Te recorro con la mirada. Me hace gracia verte con una camiseta de mi padre puesta. Me has dejado las llaves de tu vida, y ahora entiendo por qué siempre grité con tanta fuerza el "<a href="http://www.youtube.com/watch?v=mbo-tjKtpaA">vamos a localizarte</a>".<br /><br />Había una vez un gato que viajó a Las Vegas para conocer otro tipo de estrellas, esas que se encienden por cables. Había una vez un tipo que se despertó con las bragas de su secretaria atadas a la cabeza. Había una vez un botellín de cerveza que cruzó todo el Pacífico solo para que un perro jugase con él. Había una vez una nube que fue a parar al mar. Había una vez un tipo que cogió una guitarra y se fue a Woodstock y se puso tan ciego que acabó durmiendo debajo de la furgoneta de un rumano de padres argentinos. Había una vez una magdalena que se hizo amiga de la caja de galletas y el tomate frito. Había una vez un gol en fuera de juego. Había una vez unos ojos que rozaron el culo de Dios. Había una vez un profesor de historia que realmente era músico que realmente era padre de dos hijas que realmente no era nadie más que un borrego. Había una vez una religión. Había una vez una vida y había una vez una muerte. Había una vez un concierto de Love of Lesbian que duró un cachi de calimocho y un cigarro. Había una vez un post-it que nunca fue leído. Había una vez un disco que se hizo película. Había una vez un libro que unió dos vidas. Había una vez un tipo tan alto que nunca llegó a dormir en mi cama. Había una vez noviembre. Había una vez olvidar. Había una vez tú y yo. Había una vez Madrid. Había una vez un espermatozoide que ganó la carrera. Había una vez un por qué que no tuvo más respuesta que el viento. Había una vez una incertidumbre de principios. Había una vez una patente de corso que hizo lanzar cañonazos. Había una vez un hijo de puta que se fue. Vez una había. Una vez había. Había una vez había una vez..</p></div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-61823459396555737332010-06-05T06:28:00.000-07:002010-06-05T07:12:04.500-07:00Unooo..doooos...tres...cuatrooo...cincoo..seeeis...siete...¡vooy!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/TApbFDqpzLI/AAAAAAAAAyU/_H30Oej5uNE/s1600/multiplicaciones+de+caramelos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 260px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/TApbFDqpzLI/AAAAAAAAAyU/_H30Oej5uNE/s320/multiplicaciones+de+caramelos.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5479292039091309746" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Para el niño que hacía multiplicaciones en su armario evitando pensar en cualquier otra cosa. Buscando otra forma más fácil de hallar 37 por 37.</div><div style="text-align: justify;">Qué extraño que ponga la foto de alguien cercano, conocido y reconocido (cercano por el éxito de la geografía española (ironía), conocido por el primer amigo que tuvimos en común, y reconocido, porque ya nos vimos en algún momento de nuestras mil y una vidas).</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Siempre que conozco o desconozco a alguien quedo con la china, la de Manuelbe. Se mantiene firme dentro del círculo, la espiral y el ocho tumbado. Movimientos con altibajos que circulan y se comportan como continuos deja-vu. <b>Explico:</b> Un año tiene doce meses. Los seis primeros meses, expresados en una gráfica, serían, siempre en el lado superior derecha (positivo-positivo) representados como una línea curva. Si pusiéramos otro eje a mitad de año (exactamente el 3 de junio, vaya usted a saber por qué) los seis primeros meses establecerían una simetría bastante asimétrica con los seis meses restantes. <b>Dibujo:</b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/TApS_1oAEzI/AAAAAAAAAyM/hqz1E_4x1n0/s1600/funcion+vital.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 226px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/TApS_1oAEzI/AAAAAAAAAyM/hqz1E_4x1n0/s320/funcion+vital.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5479283153329722162" /></a><div><br /></div><div>Digo, simetría asimétrica, porque es la misma forma de línea curva, pero más o menos elevada dependiendo del grado chachiguay (en el eje Y). El eje X es el de tiempo, claro. </div><div>Que la línea se pierda, ya fuera de la gráfica, no sé exactamente qué (cojones) significa. Por una vida que no sé cuando terminará. Aunque lo digo, un día de estos me muero.</div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Carta a la tipa de la ventana de un enorme bloque de edificios cercano a la carretera de La Coruña:</b></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Hola personaje anónimo que viste camiseta blanca. Para mi y para cualquiera que te haya visto desde la carretera sos un busto. Conozco la mitad de tu cuerpo y ya quiero escribirte una carta, che. Resulta curioso que a ti sí y todos los demás a los que conozco en su cuasi-totalidad no se la quiera escribir. Quizá no deba, pero sólo quizá. En cualquier caso, éstas líneas de hormiguitas se píxeles servirán para algo. O eso me gusta pensar. El caso es que estaba yo aplatanada (like always) en el asiento trasero del enorme autobús verde y te vi. Mi amiga Bea balbuceaba una canción en inglés y algunos sonidos se colaban por mis orejas, dado el volumen de sus cascos. Te vi y se me ocurrió que no había nadie en tu casa, un perro ladraba desde algún lugar de tu pieza y a ti te dio por mirar de real y no a través de la ventana. Entonces quizá nuestras miradas se encontraron, a pesar de la distancia. Me gusta pensar que me viste y también imaginaste algo. Como si estuviéramos manteniendo una relación de ausencias. Yo no sabré nunca si pensaste en mi, y vos quizá nunca leerás esta carta. Podría imprimirla, darle forma de avión y dejarla en algún lugar cercano a tu casa. Imagínate qué curioso sería andar por ahí y encontrar una carta, y ya con la emoción del momento descubrir que va dirigida hacia tu persona. Esas cosas pasan, están en los libros y por lo tanto en la cabeza de algún autor, entonces pasan, tienen que pasar. Yo me imagino una situación y puede que pase en algún lugar del universo. Allá donde se crucen dos caminos. Como los nuestros en el preci(o)so instante en que las miradas se encuentran y las cabezas se revolucionan y los corazones te dicen "¡mirá, mirá! ¿te miró? seguro que sí. Y andá que llegas tarde" entonces pensás otra cosa y un perfume viene y va y juegas con las línea del suelo a no pisarlas. Siempre relacioné ese juego como una huida del tiempo. Entretenerse, el ocio, no mirar el reloj o estamparlo contra la pared son escapadas. Como si quisiéramos parar el tiempo para ver si así se pasa más rápida la vida. La hegemonía del tiempo. Y nosotros sus esclavos. Y vos mirando con los brazos en el alfeizar. Y yo haciendo un dibujito en una página de un libro que une vidas. Entonces pasan tres segundos y recibo un mensaje, leo, suspiro y la línea curva se mueve despacito en el eje X y sube en el eje Y. </div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-91743852103955099002010-05-28T09:37:00.000-07:002010-05-28T11:01:59.810-07:00Me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S__xSt-yA0I/AAAAAAAAAyE/xuhLIHmnOSk/s1600/270520101257.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S__xSt-yA0I/AAAAAAAAAyE/xuhLIHmnOSk/s320/270520101257.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476360975788671810" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">-Hola soy yo, llamaba para decirte que aunque esté fuera, estoy dentro de tu casa, dando vueltas del baño a la cama. Te acaricio el pelo y respiro del aire que exhalas. Y flotando, y rodando, sacándote de tus casillas, sintiéndote a cada paso. Es tan corto el tiempo a tu lado, es tan largo cuando desapareces. Y me basta mirar de reojo tu ausencia para sentirme vacía. Y pienso en ti y nacen madreselvas a la mitad de mi cuerpo, y creo que nunca habrá menos. Estoy subiendo, cada vez te necesito más, espero a que las distancias se acorten para verte cruzar de nuevo la curva de mi espalda. El eterno absorber simultáneo de tu aliento. Cenizas de cuentos que regresan justo cuando los creías idos. No nos queda más que todo, y nada. Nunca creí que fuera tan mágico tenerlo todo por hacer, desperdigado por el suelo de madera clara, junto a un par de zapatillas y una mochila llena de pájaros, de sueños in crescendo, de ti, de tú, de nosotros.</div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-2551588339879334102010-05-09T06:05:00.000-07:002010-05-09T06:25:59.782-07:00Yo quiero ser cuento, ¿y tú?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S-a34G83cFI/AAAAAAAAAxI/9tWzyag9Ebk/s1600/iglootirarpiscina4.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 177px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S-a34G83cFI/AAAAAAAAAxI/9tWzyag9Ebk/s320/iglootirarpiscina4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469260972054507602" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><br /><br />Creo que fue entonces cuando todo cambió. Me había oído mil veces a mi misma alentando a mis amigas a seguir adelante con algo, pero aquella vez tuve que darme consejos a mí misma. He de decir que la luna y las estrellas hicieron muy bien su papel, que el mar tuvo un fuerte protagonismo.<br />Recuerdo que cuando iba al colegio y dimos las clases de sustantivos, los que más me llamaron la atención fueron los clasificados como obtusos. Pensar, sentir, amar… Amor. Es de esas palabras que cuando se te clavan ya no te las puedes quitar de encima. Creo que siempre me llevé bien con el amor, era y es una palabra perfecta, como volar, soñar y libertad. Me quedé solapada a esa palabra y todavía sigo llevándola en la mochila.<br />Hace 10 años, un día, después del colegio, mi padre me llevó a dar una vuelta por el paseo marítimo. Era verano y había terrazas por todos lados, con sus guiris, platazos de rabas y mesas de color plateado que abrasan si las dejas cinco minutos al sol. El caso es que yo paseaba con mi padre y entre la gente vimos a un tipo que tenía la mesa llena de libros apilados que cubrían el metro cuadrado de la mesa. Sonreía leyendo algo (ahora soy yo la que sonríe recordando la imagen). Mi padre y yo nos acercamos a él. Levantó la vista y elegí un libro al azar, el que me pareció que tenía la portada más colorida. Decidimos comprarlo. El de los libros me miró a los ojos unos segundos y me preguntó cómo me llamaba, después me dijo:<br /><br />-Dime cuatro palabras…<br />-Eeeeeh...lápiz, goma, papel y bolígrafo.<br /><br />En la primera página del libro las apuntó y luego escribió mi nombre en vertical. “Es preciso escribir nuestro libro de la vida, Siempre con alegría y sueños para que Todo lo que escribamos con nuestro lápiz Hoy y siempre tenga sentido…Si tú lo Eliges puedes usar la goma y borrar lo que Rompe tu sonrisa“<br /><br />Cerró el libro y me lo dio mientras sonreía y se despedía de nosotros. Estoy convencida de que él sabía algo, aunque quizás no lo sepa explicar. Como cuando te piden que describas un olor o un sabor, lo máximo que puedes hacer es compararlo con algo ya conocido. Pero ni eso, la verdad, yo tampoco sabría explicar qué pasó y qué pasa.<br /><br />Llegamos a casa y mi padre metió el libro en un cajón. Por su título, supongo que le pareció lo mejor. Transcurrieron cinco años en los que, en mi fuero interno, odiaba al tipo de la terraza por titular de aquella forma al libro que me firmó, que de alguna forma me prohibía leerlo. Nos cambiamos de casa y el libro se perdió entre cajas y sábanas viejas.<br /><br />Antes de cumplir los diecisiete me enteré de que un hippie daba un concierto. Un hippie al que yo conocía de oídas por haber presentado un concurso de cantautores en el pueblo de mi amor platónico. Escuché sus canciones vía youtube y llamé a mi mejor amigo para que me acompañase a verle.<br /><br />Y llegamos al concierto, me sabía frases sueltas de sus canciones pero me transmitía buen rollo y una energía que hasta entonces, pensé que sólo existía en las canciones de Crowded House. Mi mejor amigo ya había comprado dos discos y nos acercamos a él a que nos los firmase. Primero le tocó a mi amigo, luego a mí. Entonces me preguntó cuál era mi nombre y escribió en vertical las letras de mi nombre.<br />Tuve un deja-vu, llegué a casa y me puse a buscar aquel libro que diez años atrás no había podido leer. Apareció encima de un taco de revistas del 2000. Busqué, encontré y en efecto, era la misma persona. La misma letra, la misma fuerza escribiendo y la misma energía.<br /><br />Ahora me da clase de guitarra junto a la luna, el mar y las estrellas. </div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-32156366893058073372010-04-02T16:29:00.000-07:002010-04-03T14:26:25.400-07:00Chema y el pantalón.<div style="text-align: justify;"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Chema</span> es un señor sin complejos, sin ataduras. Anda por donde quiere. Podría decirse que ha recorrido todos los recovecos del universo. Nadie nunca se lo ha impedido. Y digo nadie, pero no digo nada. Y pronto se verá por qué.<br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Chema</span> de niño vivía con su familia en el cuarto piso de un bloque de edificios de un pequeño barrio de una gran ciudad. Podía pasarse horas leyendo y mientras leía, se fijaba en los acentos, las comas y puntos y aparte. Otros días montaba en bicicleta e intentaba calcular, en su pequeña <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">cabecita</span>, a los kilómetros por hora que iba. A veces, jugaba a las canicas en la plaza, pero sólo a veces , porque antes de ponerse a jugar tenía que contar las canicas que llevaban cada uno de sus contrincantes, y eso, a los niños, les ponía nerviosos. Cuando se enfadaba por esa razón, paseaba por el mercado y contaba el número de filetes que cortaba el carnicero, las veces que pasaba el jamón <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">york</span> por la sierra o intentaba recordar el número de canciones que sonaban en la vieja radio del <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">charcutero</span>.<br />Pero el hecho que más caracterizaba a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Chema</span>, nuestro pequeño <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_6">maniático</span>, era la fijación que tenía por su nuevo pantalón de pijama. Era un pantalón azul marino con cuadros escoceses en rojo y su forro consistía en una tela muy calentita y de color negro que lograba templar las piernas de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Chema</span> cuando salía de la ducha medio empapado.<br />Una mañana de abril, mientras se desperezaba aún dentro de las sábanas, sentenció que ese pantalón debería marcar si un día iba a ser bueno o no. Y es que <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Chema</span> pensó que dependiendo de donde quedara la etiqueta del pantalón, el día sería mejor o peor. Si quedaba en la parte delantera el día sería malo, si quedaba detrás, sería bueno.<br />Esa mañana, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">Chema</span> se levantó de la cama, encendió la luz y miró. La etiqueta delante. Pues vaya, un día malo.<br />La mañana, la tarde y la noche transcurrieron sin demasiada <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">complicación</span>, pero <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">Chema</span> le sacaba lo malo a todo lo que hacía.<br />Al día siguiente, la etiqueta volvió a estar delante, y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">Chema</span> de nuevo lo pasó mal. Al día siguiente lo mismo, y al siguiente..<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">Chema</span> empezó a estar preocupado, el pijama controlaba su vida.<br />Un día, la madre de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">Chema</span> entró en la habitación, él estaba sentado al borde de la cama con el pijama entre las manos.<br />-<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">Chemita</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16">dame</span> el pijama que lo voy a poner a lavar.<br />La madre de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17">Chema</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18">cogió</span> al pijama y le dio la vuelta a los perneras. Con el pijama al revés <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_19">Chema</span> se <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_20">dio</span> cuenta de una cosa. El pijama aquel que tanto le complicaba la vida tenía etiqueta en las dos partes.<br /><br />Así es como <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_21">Chema</span> logró cambiar por completo y no dejó nunca más que sus manías controlasen su vida.<br /></div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-46033109854177743952010-03-15T07:46:00.000-07:002010-03-15T07:48:39.646-07:00Sabes que pasé por aquí<a href="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S55IvO1vGrI/AAAAAAAAAu4/cXFw0xsZFus/s1600-h/20022010967.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448872575439411890" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S55IvO1vGrI/AAAAAAAAAu4/cXFw0xsZFus/s320/20022010967.jpg" /></a><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Se levantó de la cama con un intenso dolor de cabeza y las sábanas revueltas. Olor a tabaco por toda la habitación. Ni rastro de ella, quién sería ella y dónde iría ahora que se había puesto a llover. Llover para limpiar la calle y los recuerdos de la noche anterior. Que no eran malos, pero tampoco eran buenos. Que no se podía olvidar a una chica entre las piernas de una mujer ya lo sabía, lo que no recordaba era el sentimiento entre alegría y culpa que precedía a una noche de sexo salvaje. “Sentimientos de un domingo” se dijo. Y se empezó a descojonar. No era la primera vez que se reía de sus pajas mentales, sus extrañas relaciones de ideas. Tampoco esta sería la última vez.<br />Conoció a Margot, por llamar de alguna forma a la mujer que le acompañó la noche anterior, en un bar cerca de Malasaña. Esos que huelen a barril de cerveza y donde los baños nunca están tratables, y menos para follar. Margot con su vestido negro y sus zapatos de tacón sola en la barra del bar. Él con cara de paisaje mirando su cubata, viendo los hielos desaparecer entre particulas de garrafón y burbujas de la coca cola. Ella haciendo repaso, supongo, de las miradas perdidas, de los mensajes subliminales no captados…saliendo cada dos por tres del bar. Él le dijo al barman “le llevas una copa de lo que beba a los labios de esa esquina”. Acto seguido Margot y este chico se encontraban en una esquina de por ahí mordiéndose el alma. Y digo mordiéndose el alma por no decir que Margot se la estaba chupando. De arriba abajo, con todo su miembro en la boca, tratando de hacer mayor fuerza en el glande al supcionar. Él con su mano izquierda en el hombro de aquella mujer, y su mano derecha apoyándose en la pared, dándole hostias de vez en cuando, tal era la excitación del momento. Margot terminó chupándole los huevos y le dijo “si me llevas a tu casa jugamos los dos”. Él pidió un taxi y durante el trayecto no se le bajó la erección. Subieron las escaleras que conducían a su piso riéndose a carcajada limpia de cualquier ocurrencia y según entraron en el apartamento, él la empotró contra la pared y comenzó a bajarle poco a poco los tirantes del vestido, y con ello, la chica acabo medio desnuda y con los tacones puestos, y él con la camiseta tirada por el suelo y una tienda de campaña a la mitad del cuerpo. La tiró sobre su cama y se desnudó, la abrió de piernas… y lo demás te lo imaginas. Desenfreno acompañado de jazz por debajo de unas caderas, fina cintura, ganas, alcohol y demás excesos. </div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-41822708193289696562010-02-07T03:14:00.000-08:002010-02-07T03:17:56.458-08:00Riendo sin saber por qué..<div align="justify"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S26gyC2_hQI/AAAAAAAAApY/4_6pjiCj84g/s1600-h/26012010747.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5435458581904196866" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S26gyC2_hQI/AAAAAAAAApY/4_6pjiCj84g/s320/26012010747.jpg" /></a><br /><br />Estaba a punto de morir de aburrimiento y de pena penita pena en mi barrio, así que sin pensármelo cogí el primer autobús que me llevase al centro...A veces pienso que me he hecho adicta a la contaminación, a las luces. Aunque es probable que simplemente me haya casado de este (fuckin) barrio burgués donde la mayor inquietud de los chavales es conseguir alcohol.<br />Así que eso, 621, música de ascensores, delirios varios, Moncloa, metro, metro y Núñez de Balboa. Otro barrio burgués que al menos no es el mío. Hago varias paradas para deleitarme con pedazos de avenidas, barrios en cuadrícula, ¿ese tío lleva barba?, ¿ahí pone 1999?. Llego al Starbucks, café con precios astronómicos pero al menos te dan buen trato. Pido mi café de origen americano con nombre italiano y observo la mesita y al conjunto de ejecutivos agresivos que de hinchan a café y hacen cuentas. Portátiles HP, corbatas negras. Me recuerdan todos a alguien, me gustaría encontrarme a ese alguien pero recuerdo que está dando un concierto en el Rey Loui (local de Majadahonda), o en vetetúasaberdónde haciendoqué, con su camisa de cuadros y sus vaqueros petados, y probablemente las Ray-Ban. <a href="http://www.youtube.com/watch?v=QzMXA3gnhZo">"Las ray-ban no te dejan ver las lágrimas, estoy tocado y voy a liarla otra vez, voy a quedarme un día más en la ciudad por si acaso lo empiezas a entender..."</a>. Traen mi café seguido de dos o tres gritos de "Maríaaaa" "¿¿Maríaaa??"<br />Bajo de mi nube de algodón y me siento por ahí. Saco mi cuaderno y empiezo a escribir esto. Cenizas entre las hojas, hago repaso de la gran mayoría de mis escritos, todos fechados. Son de los seis primeros meses del 09.<br />Hay un camarero que me ha llamado la atención. Tiene el pelo revuelto, barba y sonríe casi continuamente. Me hace gracia, me he cambiado de sitio para poder observarle mejor. Me siento un poco voyeur pero no importa. Habla, canta porque está marcando el ritmo con las manos, creo que es inglés, pero por desgracia mi lectura de labios no descifra lo que dice. Me estoy riendo yo sola en la terracita del Starbucks. Me vuelvo a reír. Hombre barba me acaba de mirar. Cortocircuito. Me acabo de terminar el café, ahora voy a cerrar el cuaderno, ¡viene para acá!<br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">[Escrito en el metro, de vuelta a casa, el camarero se acercó a limpiar la mesa de al lado, y mantuve estas líneas con su persona]</span><br /><br />-<em>¡Hasta luego! </em><br />-<em>Perdona...¿Nos conocemos?...-</em>camarero con cara de circunstancia.<br />-risa de autosuficiencia<em>-¿Deberíamos?</em> </div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-57474288017719738722010-01-31T02:53:00.000-08:002010-01-31T02:56:05.494-08:00Juguetes rotos.<a href="http://1.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S2Vhv16iJ3I/AAAAAAAAAow/hkdpdJO2mls/s1600-h/20090917elpepunac_7.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 235px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432856000046704498" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S2Vhv16iJ3I/AAAAAAAAAow/hkdpdJO2mls/s320/20090917elpepunac_7.jpg" /></a><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">A lo mejor no lo recuerdas, eras muy pequeño. Cierro los ojos y te veo jugando con aquel tren, fue un regalo de tu madre. Para ti, por tu cumpleaños. Y no lo sé, se me llena el alma de una congoja parecida a la que me sumen algunas canciones de Ismael Serrano. Seguro que no te acuerdas, pero te despertaba todas las mañanas con una canción suya… “Sucede que a veces” por ejemplo. Y tú eras capaz de tararearla todo el día. Hasta que te dormías. Y te dormías cuando te contaba pequeños relatos, siempre con alguna enseñanza de por medio, tú pensabas la moraleja y yo te miraba mientras ponías tu cara de “estoy aprendiendo”. Eras muy gracioso. Eras tan gracioso que hasta a Martina, la vieja borde del 3º, le hacías reír. Nunca nadie del bloque consiguió sacarle una sonrisa como tú. Desprendías energía. Estabas y estás lleno de vida. Ahora tienes un vago recuerdo de mí, fui tu amigo invisible durante toda tu infancia. Recorríamos de la mano patios de recreo y las calles del barrio. Nunca mediamos palabra, nos mirábamos y eso bastaba. Todos crecemos, supongo. Yo ahora pongo cervezas en un bar, en el mundo no tangible. Muchos ex amigos invisibles vienen y me cuentan sus penas, y yo tiro cañas y limpió la barra. Me acuerdo de ti. Muchos niños llegan a tener un colega ficticio, casi todos, quizás. Pero tú me pintaste con tal realidad que me creo humano. Espero volver a aparecer en tu vida un día de estos…mientras tanto seguiré echándote de menos.</div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-70235375505637564942009-10-13T09:44:00.000-07:002009-10-13T10:08:13.293-07:00A falta de pan, buenas son galletas.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/StSzApGK3xI/AAAAAAAAAWs/f-NDGfdvv2I/s1600-h/21eroticon-dentro.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/StSzApGK3xI/AAAAAAAAAWs/f-NDGfdvv2I/s320/21eroticon-dentro.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392131477482430226" border="0" /></a><br /><br />Dos historias paralelas en un mismo lugar, un instituto.<br />Quizás la historia se repita, no deja de ser amor, o capricho, o sexo a larga distancia, o cerca distancia, según se mire. Ella se llamaba Mónica y adoraba enamorarse, o encapricharse de la gente de su entorno, sobre todo de los ''mayores''. Digamos que no le interesaba nadie que bajara de los 20 años y subiera de los 35. Es un margen grande y peligroso, pero también es verdad que hay que tener más miedo de los adolescentes que de los adultos. O eso le gustaba pensar.<br />Y su mente era sexo, y sexo continuamente. ¿Su mayor aspiración? Actriz <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">porno</span>. ¿Su mayor reto? Tirarse al <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">profe</span> de Historia. Y la verdad es que no era demasiado <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_2">difícil</span>, Mónica contaba con un buen par de tetas y una percepción <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">extrasensorial</span> con los hombres increíble. Así que se dedicó a observar a este profesor, llamado Enrique, todos los días lectivos sin excepción. Los lunes entra a las 8:30, los martes a las 9:20 y así, hasta que se dio cuenta de que este hombre daba clase un piso más abajo cuando ella tenía clase enfrente, y urdió un plan. La cosa era pedir ir al baño en su clase y salir con la mochila (en las mujeres es frecuente salir con la mochila al baño, por <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">verguenza</span> no sacamos los tampones de esta y nos tenemos que llevar todo, <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_5">así</span> que no es raro), darse una vuelta por los alrededores por si acaso había alguien, y llamar a la puerta de la clase en la que se encontraba Enrique <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_6">haciéndose</span> la perdida. En eso, le diría a Enrique que la acompañara a jefatura que no sabía donde estaba y se lanzaría.<br />Así que eso hizo, cogió la mochila, se pego una vuelta, fue a clase de Enrique y todo marchó bien hasta que Enrique en vez de ir el a jefatura, mandó a otro alumno para no parar la clase. Así que Mónica se lanzó y en vez de terminar en el baño con Enrique terminó con un tal Gustavo que hacía pesas y era algo corto. Y también la tenía corta.<br /><span style="font-weight: bold;">A falta de pan, buenas son galletas.</span>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-22969274617963487142009-09-30T10:19:00.000-07:002009-09-30T12:09:02.139-07:00¿Y de qué hablan tus paredes?No pasa una semana y no pasa un día sin que me pregunto a que olerás, a que sabrás, de qué hablaran tus paredes.<br />Sintiendo la lluvia que no deja de caer, camino del trabajo te veo salir del parkin con el casco en la mano y esa sonrisa trinfual que me molesta tanto en los demás y en ti me encanta.<br />No eres guapo, de hecho no tienes un cuerpo increíble ni una mirada que mate, pero eres en concreto lo que he buscado en tanto tiempo que me asusta que un día no pases más por esta calle que une nuestas oficinas, que une una eterna carretera que conduce a mi casa, que quizás conduzca a la tuya..<br /><br />Cómo iba yo a imaginar que un día de domingo, después de ver una película y ordenar las fotos que siempre me veo con ganas de colocar y nunca ordeno, tú llamarías a mi puerta. Creo que la sorpresa fue mutua por la carcajada que soltamos a la vez, no lo sé, nunca tuve mucha experiencia con las personas, por miedo quizás, por desconfianza tal vez..<br />Sólo querías presentarte, eres nuevo en la ciudad y en el trabajo, odias el café del Starbucks y el calor que hace en verano aquí en Madrid, te gusta la tarta de fresa y las fotos a contraluz, los mensajes cifrados, las películas del oeste, Sabina, Cortázar y el sonido de la cuchara con su clin clin cuando remueves el colacao, odias la televisión, los chulos de barrio, los coches de lujo, la contaminación..<br /><br />-Asi sin el mono puesto pareces más amigable, a veces cuando salias del parkin parecía que ibas a matar a alguien.<br />-se rie- A mi jefe a lo mejor, con esto de ser nuevo me está matando, aunque realmente debo de dar gracias porque con la de reducciones de platilla que están haciendo, el haber conseguido un trabajo es una suerte.<br />-¡Ya te digo! A mi me costó que me ascendieran en donde trabajo 5 años y hacerle la pelota a todo el personal, ahora gano 150 euros más, pero algo es algo... ¿Quieres una copa?<br />-Venga, una al año no hace daño, o eso dicen, la verdad es que no bebo mucho alcohol... ¿tienes whisky?<br />-Sí, creo, voy a mirarlo, te dejo solo...<br /><br />Le oí trastear entre mis fotos, nunca he sido demasiado fotogénica pero qué más da.<br />Al volver al salón me lo encontré en calzoncillos mirándome.Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-2841838773525615582009-08-25T00:05:00.000-07:002010-05-09T07:00:47.086-07:00Desde la Conchinchina hasta el Magreb<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/SpOVxmjH-aI/AAAAAAAAAQA/5GCJnLuKfkk/s1600-h/Dibujo.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 232px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/SpOVxmjH-aI/AAAAAAAAAQA/5GCJnLuKfkk/s320/Dibujo.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373803459777132962" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Supongo que todos tuvimos suerte cuando el avión con destino a Florida decidió llevarnos a Florida -el avión no lo decidió, sino el copiloto de dicho trasto, y acabamos en Buenos Aires-<br />A todos nos daba igual ir hacia ninguna parte, entendíamos todos los idiomas conocidos, y los no conocidos también puesto que nuestro poliglotismo tenia limites insospechados. Y cuando bebíamos era aún mucho más grande.<br />Una vez llegamos a Buenos Aires, en Florida -en Argentina-, decidimos parar a repostar –beber-, en algún sitio cercano. Nos atendió una muchacha de ojos dorados y tristes con un culo que no le cabía en el pantalón y John le soltó un par de burradas dignas de albañil avanzado.<br />La chica trajo nuestro mate y nuestra sopa y yo en medio de tal momento que ninguno esperaba, les conté la historia de Carola. Todo el local parecía escucharme así que me senté de piernas cruzadas sobre nuestra mesa y continué.<br />Daban las 05:00 en todos los relojes, y era verano. Para nosotros eran las 22:00 del hemisferio norte y era invierno. Salimos del local con gorro y abrigo puesto, atuendos que poco después vendimos porque no teníamos plata ni para un taxi.<br />Llegamos al centro de la ciudad y alquilamos dos habitaciones, una para mi y para John, y otra para Candela y el condenado de Ricardo. Siempre íbamos los 4 juntos aunque ninguno<br />era pareja de nadie. Si queríamos sexo sólo teníamos que pedírnoslo, por eso teníamos una confianza tan grande. El sexo da confianza, ya lo dije yo algún día en alguna parte.<br />Salimos a la calle a buscar algún local donde tocar, Ricardo a la guitarra y yo al micro. No teníamos un estilo definido, pero realmente nos molaba tocar a Silvio y demás, y ganábamos algo de pasta mientras Candela fregaba en un bar y John... John era un buen tipo.<br /></div><br /><br /><br /><div style="text-align: right; font-weight: bold;">Foto:un día turisteando. Ricar tocando la guitarra y a su lado Candela mirando con cara de boba. Yo hacía la foto y John estaba en casa aún.</div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-28305643173249330942009-08-19T13:27:00.001-07:002011-08-03T15:49:20.996-07:00Un día en mi mundo.<div style="text-align: justify;"><br />
Las peleas en casa me aburren, no tanto como la tele pero lo hacen. Supongo que algún día cuando sea adulta y tenga cosas en la cabeza importantes de las que ocuparme entenderé por qué se gritan mis padres. Y también supongo que algo se me pegará de sus broncas, y me brotará la mala hostia de vez en cuando. No me asusta pero me parece un poco molesto.<br />
Así que en medio de la bronca del señor José Manuel y la señora Carmen salté por la ventana, vivo en un primer piso así que no me costó demasiado.<br />
Aprovechando una especie de tubería que hay me deslicé, pero se me enganchó un pin entre tubería y pared así que tuve que colocarme mejor y saltar. Casi me tuerzo un pié. Una vez en el suelo, una parte de piedras y césped me recibe y pego un saltito más. Estoy alegre.<br />
Decido bajar andando la calle y acercarme a un campito de tierra donde la gente suele pasear. Son las diez de la noche así que no me da miedo que me intenten violar y raptar porque es la hora punta de sacar al perro.<br />
Por el camino me encuentro con una piedra que tiene forma de cabeza de elefante, un niño que parece un emo, otro que se da un aire con Porta y una señora francesa que va de elegante, pero que de elegante no tiene ni un pijo, con un par de perros de la raza del mío.<br />
Le pregunto cómo se llaman sus perros, se hace el silencio.<br />
Le pregunto si entiende mi idioma, se hace el silencio.<br />
Miro a la señora en cuestión a los ojos y tuerzo la cabeza como un perrillo cuando no entiende que haces.<br />
La señora me mira impasible.<br />
Le pregunto algo en francés, canto una canción de la Bruni y pego un salto.<br />
La señora se ríe.<br />
Decido despedirme ‘’a la francesa’’ y ya de paso pasarme por el OpenCor y pillarme algo de beber, coca cola, redbull, lo que sea.<br />
Me doy cuenta de que no tengo un duro cuando estoy en la caja, le hago ojitos al cajero y le pregunto como se llama aunque lo acabo de leer en su pecho.<br />
‘’Antonio García Baquero’’. Evito hacerle la coña del queso y le sigo mirando.<br />
Parece que mi mirada ha hecho efecto, pasa el redbull por el lector de códigos de barras, me sonríe, me da el redbull y me pregunta que si le espero afuera.<br />
Le digo que tengo que cuidar de mi hijo, de la abuela de mi novio y hacer huevos fritos y me deja en paz.<br />
Salgo del OpenCor con la mirada perdida canturreando el machomen, me tropiezo con un bolardo y mi sandalia sale disparada. Le pasa un coche por encima. Voy a por mi sandalia y está bien, algo más negra pero sirve.<br />
Me voy al campito, me siento en un pedrusco y miro a mi alrededor. La señora francesa sigue sacando a los perros y me empiezo a reír. En esto me doy cuenta de que me arde el pantalón y resulta que el capullo del cigarro me estaba prendiendo parte del vaquero. Sofoco el fuego escupiéndome encima y me levanto a pasear el culo. El campito se está quedando sin gente y me voy a pasear por la frontera hacia Majadahonda. Mi mente se ha ido a su parra y acabo de llegar a una rotonda que reconozco porque hay un sitio que se llama Coquerel. Me río y vuelvo a casa.</div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-11894577182153132442009-08-18T01:11:00.000-07:002009-08-18T01:13:30.196-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/Sopimg72VZI/AAAAAAAAAOw/yUsgCWZZY2g/s1600-h/love-of-lesbian-la-nina-imantada_imagenGrande.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/Sopimg72VZI/AAAAAAAAAOw/yUsgCWZZY2g/s320/love-of-lesbian-la-nina-imantada_imagenGrande.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371213919408248210" border="0" /></a><br />Acabo de llegar a casa y son las 2, ya estás dormido y el aire que entorna la ventana te susurra y te mece, te sume en tus sueños. Tranquila me siento a los pies de la cama y me quito los zapatos.<br />Hoy he llegado más tarde de la editorial, mañana la tirada será más grande que otras veces y ultimando cosas con la Edicción Global, esa dirigida a América Latina que a veces nos da<br />tantos problemas, se me ha ido la hora.<br />Siento no haberte despertado, pero mañana te levantarás pronto porque te vas de viaje a Bagdad con otros tantos fotógrafos, para vivir en tu piel el miedo que se respira allí.. No sé como puedes dormir tan placidamente, ojalá yo tuviera tan poco miedo como tú..<br />Me he levantado a la cocina y bebiendo agua mi silueta se ha reflejado en el espejo aquel que compramos en una tienda de antiguedades años atrás. Primavera del 2012. ¿Te acuerdas?<br />El maldito espejo era muy dificil de llevar en tu vespa y casi se nos cae en una de las curvas que nos llevan a tu casa... Recuerdo aquellos días como si fuese ayer. A veces me parece increíble<br />como siendo tan diferentes logramos encajar. Yo intentando cambiar el mundo por todos los modos posibles, y tú tan feliz con la sociedad.. siempre viviste en la superficie y menos mal,<br />si hubiera estado con otro revolucionario habríamos acabado locos perdidos los dos. Yo un desastre en clase y tu que no te permitías sacar menos de un siete. Contigo soy feliz, lo sabes, ¿no? Hace tiempo me pregunto como puedo estar tan arriba, contigo y a tu lado. Tuvimos suerte,<br />supongo, y aprendimos a vivir en el centro de Madrid, terminando aprendiendonos, tú todas las calles y yo progresando en eso de descifrar miradas y encontrar CDs buenos en la Fnac.<br />Ha pasado tiempo desde entonces, pero no el suficiente, aún tenemos que recorrer tantas cosas de la mano que no quiero que te vayas a Bagdad. Corres peligro y perderte sería lo peor que podría pasarme. Ten cuidado, mira por donde pisas y anda siempre con alguien que conozca el terreno, procura cubrirte siempre por derecha o izquierda y no te olvides del teleobjetivo.<br />Te dejo esta nota encima de la tapa del water porque sé que lo 2º que vas a hacer es entrar en el baño, lo 1º ya lo habrás hecho.<br />Te quiero.Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-81956079726547363922009-08-15T08:12:00.000-07:002010-05-09T06:52:38.015-07:00Y me alegro<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S-a-IHXQY1I/AAAAAAAAAxg/5P-8GioEZkw/s1600/80ZoFe9rvxubB7tTnqw.0.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 212px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S-a-IHXQY1I/AAAAAAAAAxg/5P-8GioEZkw/s320/80ZoFe9rvxubB7tTnqw.0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469267844112868178" border="0" /></a><br /><div style="text-align: right; font-weight: bold;"><br /><br />Y me enfado a la vez<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Sentado en esta silla, en la que contados culos se han sentado, pero que ha visto más pantalla y mas desastre que cualquier otra que tenga, observo las bragas que la madre de mi querido vecino de en frente ha colgado entre barra y barra del balcón, al sol. Azules, grisas, blancas y negras. Y unos calcetines de esos blancos con dos lineas en la parte superior, de dos colores que no pegan nunca. Qué habrá sido de aquellos calcetines lisos y normales...<br />Decido levantarme y ducharme, salir de casa y adentrarme por los bares de Malasaña. En mi cabeza su recuerdo no me deja pensar en otra cosa que no sean sus tetas. Era guapa también, y elegante. Algo falta de inteligencia y rapidez, pero sabía hacer las cosas, a su manera, pero sabía.<br />Y cómo pudo mandarme a la mierda a mi, que dificiles son las mujeres a veces, ya lo decía mi padre..<br />Llego a Madrid, luces, gente en la calle, alboroto, a veces me soprendo mirando a los rascacielos como un niño, y es que vivir en las afueras te vuelve susceptible a toda clase de intranquilidad. Bendita monotonía madrileña.<br />Me presento en el bar, pero entro y salgo a la misma velocidad, hay que ver que de elegancia y yo con mi camiseta del Ché y mis pantalones vaqueros heredados de mi tio.<br />Ando unos 100 metros y encuentro uno algo mas solitario donde pido una cerveza y dudo entre si llamar o no a algún amigo, pero imaginando qu es miércoles, que la gran mayoría tienen hijos y que hace meses que se rompieron los lazos que nos unian, me guardo el movil donde estaba y contemplo el ambiente de donde estoy. Vuelve ella a mi cabeza, y me pido otra cerveza. Voy por la cuarta y empieza a irseme la olla. El barman, corpulento, calvo y con barba me mira como si fuese la séptima maravilla del mundo (y la verdad es que mirando a la gente que hay en la barra, algo de eso si que soy). Le miro y desvía la mirada. ¿Se habrá enamorado de mi? Me empiezo a reir yo solo y todos me miran. Que estrés. Pago y salgo del bar, cuatro niñas muy monas me miran desde la acera opuesta, una de ellas se parece mucho a mi ex... qué coño! es ella!</div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-64823136049645633632009-08-07T15:02:00.000-07:002009-08-07T15:07:38.741-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/Snyla3WxbhI/AAAAAAAAAL0/tuyX-jbtaE8/s1600-h/8757_010.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5367346736873434642" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/Snyla3WxbhI/AAAAAAAAAL0/tuyX-jbtaE8/s320/8757_010.jpg" border="0" /></a><br />Mirales correr detrás de esa falda, de esa sonrisa, bajo el pardo cielo después de un día de bochorno. Asfixiadas ellas deshojan margaritas sin ninguna esperanza,sin ningún por qué, pero con una incertidumbre enorme por el resultado de aquellas diminutas hojas blancas. Estoy sentada en el borde del paseo, observando a la gente fluir, respirar, expulsando aire entre comisura y comisura de sus bocas, intercambiando palabras con personas y con los demás. Figuran en el espectáculo que estoy viendo, de gestos, de caras, de niños y padres paseando. Unos corren, otros esprintan .Algún chaval me mira, sonrío y se asusta. Yo tarareo alguna cosa y me tumbo en la piedra donde estoy sentada. A mi derecha el mar, a la izquierda mi teatro personal, en el que las personas figuran como personajes. Me recuesto, en estado de ingravidez, tengo la tensión un poco alta y al levantarme me mareo. <strong>He ahí mi personaje principal</strong>, un chico alto, moreno y con el pelo rizado espera a alguien en un banco. Intercambiamos un par de miradas fugaces y entonces sonríe. Ahora el cielo es azul y el mar suena cada vez más flojito, todo se ha parado menos mis pensamientos. Él, ya no me mira, se entretiene comiéndose el cordón de su sudadera y observando, como yo, la escena de siempre.<br /><br />Entonces se marcha y me pregunto por qué no le dije nada.<br />Y me llaman para tomar algo y me voy, <strong>esperando volver a verle.</strong>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-13957912810158742382009-08-01T07:19:00.001-07:002010-05-09T06:45:20.169-07:00Bendita vida<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S-a8ZWT-BEI/AAAAAAAAAxQ/yzs1U1GJjYE/s1600/5vmY6gwXk-AH2G8LNy0q.0.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 212px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S-a8ZWT-BEI/AAAAAAAAAxQ/yzs1U1GJjYE/s320/5vmY6gwXk-AH2G8LNy0q.0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469265941160133698" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-family:arial;">Todos pasamos por ella, hasta los que parecen</span><span style="font-family:arial;"> tener el poder de todo. Cuando el unico poder</span><span style="font-family:arial;"> que tienen es el de el dinero. Capitalismos</span><span style="font-family:arial;"> contemporaneos, una suerte para el que vive</span><span style="font-family:arial;"> arriba.</span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family:arial;">A los que vivimos en el intermedio, la suerte</span><span style="font-family:arial;"> y la desgracia nos vienen de la mano y de </span><br /><span style="font-family:arial;">repente. Lo mismo logras escaparte de vacaciones</span><span style="font-family:arial;"> hacia Valencia y en un café te roban hasta lo</span><span style="font-family:arial;"> que no tienes.</span><span style="font-family:arial;"> O pisas una mierda, porque al muchacho que es dueño</span><span style="font-family:arial;"> del perro le daba asco recogerla delante de su novia,</span><span style="font-family:arial;"> una rubia con pinta de putilla que se hace fotos</span><span style="font-family:arial;"> desde angulos con perspectiva isometrica y luego te pregunta si</span><span style="font-family:arial;"> es sexy o no y a ti te da igual y lo único</span><span style="font-family:arial;"> que quieres es que te devuelvan el dinero</span><span style="font-family:arial;"> que te robaron en Valencia.</span><br /><span style="font-family:arial;">Y mira tu por donde, tu novia vuelve contigo pero</span><span style="font-family:arial;"> a la vez te llenas de necesidades, porque no</span><span style="font-family:arial;"> tienes un duro con la tonteria de las vacaciones</span><span style="font-family:arial;"> pero tienes que invitarla a cenar para poder</span><span style="font-family:arial;"> follartela en condiciones.</span><br /><span style="font-family:arial;">Entonces te vas a comprar el abono transporte</span><span style="font-family:arial;"> y ha subido 5€, con el agobio de todo el desastre</span><span style="font-family:arial;"> que se ha formado en apenas dos semanas vuelves</span><span style="font-family:arial;"> a fumar y te gastas de media unos 100€ más al mes.</span><span style="font-family:arial;"> Resulta que la cenita no sirvió de nada porque</span><br /><span style="font-family:arial;">tu novia tiene la regla.</span><span style="font-family:arial;"> Entonces te preguntas que haces en el mundo</span><span style="font-family:arial;"> y por qué todo es tan dificil mientras</span><span style="font-family:arial;"> un señor que se llama Jose, expresidente</span><span style="font-family:arial;"> y forrado, dice por la televisión que</span><span style="font-family:arial;"> tomarse una copita de vino no es malo y</span><span style="font-family:arial;"> que la DGT claro que no va a conducir por él.</span><span style="font-family:arial;"> Te bajas al bar, te tomas una cerveza y</span><span style="font-family:arial;"> observas a todos los que están pasando</span><span style="font-family:arial;"> por circunstancias similares a las tuyas,</span><span style="font-family:arial;"> eso te reconforta porque al fin y al cabo</span><br /><span style="font-family:arial;">no estás tan solo como piensas.</span><span style="font-family:arial;"> Alquilas una peli, subes a casa y llamas</span><span style="font-family:arial;"> a tu novia. <span style="font-style: italic;">Y lo demás te lo imaginas.</span></span></div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-16946687144951484372009-07-22T16:32:00.000-07:002010-05-09T06:50:22.499-07:00Encontronazos de vida.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S-a8qKr0G7I/AAAAAAAAAxY/WC1bkyp28Ko/s1600/06022010815.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/S-a8qKr0G7I/AAAAAAAAAxY/WC1bkyp28Ko/s320/06022010815.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469266230096698290" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><br />Las mejores cosas pasan sin querer, sin avisar, de repente. Se cuela la suerte en tu vida a través de los puntos de luz de una persiana, o quizás,<br />observando la ciudad.<br />Mi historia está basada en un encuentro fortuito a la entrada de un cine. Yo acababa de dejarlo con mi novio de toda la vida, de los 13 a los 17 años con una persona que a veces quería, a veces odiaba, o simplemente dejaba estar conmigo. Quizás, y aunque<br />me cueste admitirlo, no pude resistirme a otro.. pero en fin, ese es otro tema.<br />Mi amiga Maribel y yo nos encontrábamos en la fila del cine para comprar palomitas y demás basura con grasa de esa que tanto me gusta. Oí la voz de alguien detrás<br />de mi, un acento que no supe identificar, pero un tono increíblemente persuasivo, inteligente..<br />-Hola!- A mi amiga se le llenaron los ojos de felicidad, y se dispuso a saludar a la voz que tenía tras mi espalda. En un golpe de inteligencia, me giré, a veces me pregunto por qué no me dí la vuelta antes para verle.<br />Y allí estaba él, aspecto sudamericano, delgado, mirada atroz, pelo pincho..<br />Y no, no era guapo, era más bien normal, pero me gustó. Mi amiga nos presentó y allí se quedó la cosa. Compramos chuches, y nos metimos a ver la película.<br />Durante toda la maldita peli estuve pensando en él, quién sabe por qué, pero me había llamado la atención de verdad, detrás de esa mirada sabía que encontraría una mina de oro, una fuente de.. energía, experiencias, y ¿amor?. No lo sé. Cuando terminó la peli, estuve preguntándole a mi amiga Maribel por éste ser tan extraño que se había colado en mi mente en apenas 2 minutos. Me comentó que era un gran periodista, uno de esos con premios que hacen reportajes y viajan a mas de 30 países diferentes para hablar de las cosas interesantes que pasan más allá de nuestra frontera. Yo soy una especie de soñadora encerrada en su mundo, en mi al rededor todo me influye, y cuando digo todo, digo<br />todo, desde el llanto de un niño hasta una hormiguita llevando comida a su agujero. Últimamente me estoy convirtiendo en la reina de las cosas pequeñas.<br />El caso es que me interesé tanto por éste chico que estuve siguiéndole por sus publicaciones en El Mundo (diario enemigo de mi padre, por cierto, ya que él también es periodista). Me parecía increíble lo que hacía, su vida, como se tomaba<br />las cosas, su forma de ver la vida, sus inquietudes..<br /><br />Un día, después de irme por ahí a hablar de nada, llegué a casa y encendí el ordenador para ver si tenía algún e-mail interesante, algo que de verdad<br />mereciese la pena leer. Entre ofertas de viagra, correos de HispaVista y demás publicidad engañosa, lo encontré a él. Me había escrito simplemente ésta frase:<br />''Sería posible conocerte más por dentro?''<br />En seguida reconocí la canción que se encerraba entre tanta palabra, Love of lesbian, Club de fans de Jhon Boy.O sea que, además de querer verme, le molaba el indie nacional. Le respondí un:<br />''Nos vemos en la calle de al lado del Banco Santander, justo<br />al lado de mi casa, sé que sabes dónde vivo. Te espero mañana a las 18:00''<br /></div><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic; font-weight: bold; color: rgb(51, 204, 255);">Y resulto ser un domingo astromántico..</span></div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-83453213858677423792009-07-20T16:07:00.000-07:002010-05-09T06:37:50.464-07:00Mira..<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/SmT-hNVEVQI/AAAAAAAAAJs/5_sP3w25uMk/s1600-h/ventana4da7.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/SmT-hNVEVQI/AAAAAAAAAJs/5_sP3w25uMk/s320/ventana4da7.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5360689302944896258" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Vivo en un <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">pisito</span>, el 1º B de uno de los muchos bloques de edificios que pueblan mi barrio.<br />Mi casa es pequeña pero acogedora, y me gusta poner música con poco volumen y mirar por la ventana. La verdad es que siempre me ha gustado mirar por la ventana. A veces se encuentran verdaderos mundos a pocos metros de ti, sin hacer falta que viajes. Sólo mirando por la ventana.<br />Llevo días pensando en mi, en mi futuro para dentro de 2 años. Curro en unas oficinas y trabajo a destajo porque han despedido a la gran mayoría del personal. Me han encargado la venta de nuestros productos a toda España, por lo que viajo muchísimo. Y encima en coche, que me da un miedo increíble. Un día me pasará algo.<br />A la vuelta de uno de mis viajes, volví a poner mi música en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">bajito</span>, como siempre, y me dispuse a escuchar el silencio de la noche mezclado con un poco de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Jazz</span>.<br />En frente de mi bloque hay otro parecido, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">probablemente</span> diseñado y construido por el mismo arquitecto. Los mismos ladrillos, esquinazos y ventanas. Salvo que mi tejado no es de pizarra, sino de teja normal.<br />Una chica salía de su portal, embutida en un abrigo de 3 cuartos de color negro y el pelo suelto y rizado. Detrás de ella un perro muy pequeño y algo torpe que corría hacia un trozo con césped.<br />Se apoyó en un coche y miro a su izquierda y a su derecha, se puso un cigarro en la boca y lo prendió. Empezó a pasearse de un lado a otro pensando en sus cosas supongo. Vi a su perro correr hacia el portal, y ella le siguió riéndose. Una risa pura y limpia, contagiosa. Sencilla y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">directamente</span> perfecta. Cerró la puerta de una patada y pude verla a través de una de las ventanas de su escalera subir corriendo los pocos peldaños que la conducían a su piso.<br />A medida que avanzaba se iban apagando y encendiendo luces. Hasta que llegó a lo que es su habitación. Se acercó a su ventana y pude verle por fin la cara. Una chica guapa, pensé. Y seguí observando la escena. Volvió a encenderse un cigarro, y apagó la luz que la iluminaba. Pude ver su silueta <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">contoneandose</span> mientras se desnudaba. Finalmente se sentó frente a la pantalla y estuvo así hasta las 3 de la mañana. Y yo seguía mirándola. No me aburría.<br />Ahora, 3 meses después, creo conocer casi todo de ella. Y me muero de ganas de poder tenerla a menos de los quizás 50 metros que separan mi ventana de la suya. A veces me pregunto si ella como yo, tiene inquietudes en la vida. Si le gustará el color rojo o si habrá viajado alguna vez en avión. Ella a lo mejor también cuenta estrellas y se apunta el número con un bolígrafo en la palma de la mano. O quizás le pida deseos a la Luna. Proyecta tanta vida que me ciega, no he escuchado su voz, no sé como se llama. Pero esos son factores irrelevantes.<br /><br />Me gusta espiarte desde aquí porque imagino como eres y como piensas. Como hablas. Como intentas expresarte. Como te levantas cada mañana y como <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">atardeces</span> después de trabajar. Como mimas las palabras y como descuidas tus deberes.<br /><br />Quizás no deba conocerte nunca, porque perdería la <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_7">magia</span>. O quizás esa <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_8">magia</span> fuese cada vez a más. Y terminaras cerrando mi círculo. Nuestro círculo.</div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-12341215841805112352009-07-15T01:02:00.000-07:002009-07-15T01:25:51.153-07:00Hemos vuelto Charles.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/Sl2SbOVINLI/AAAAAAAAAI8/VWMDJ3VY4cM/s1600-h/bukowski028.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 290px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/Sl2SbOVINLI/AAAAAAAAAI8/VWMDJ3VY4cM/s320/bukowski028.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358600128041596082" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">mi casa huele a cerveza, a los lados de mi mesa se acumulan los paquetes de tabaco y las tazas vacías de café de la última semana hasta hoy. llaman a mi puerta, incansables, escritores de pacotilla y viejos marines que luego decidieron escribirle poemas a las chicas de sus puertos. maleantes. aunque bueno, ojalá yo hubiese tenido una vida como la suya. mirrando correr el agua a los lados de mi barco, y sin saber si habrá tierra firme en 100km a la redonda. ese tipo de incertidumbre es la que echo de menos. la de escribir, la de la inspiración, últimamente ni me va ni me viene. creo que llevo puesta la misma ropa desde hace dos semanas. me he levantado y me he mirado al espejo. que rápido nos hacemos viejos. ya no me llama mi ex-marido. qué tal estará Katy ahora que ha dejado el trabajo?. se me hace impensable saber que al menos no volveré a verles pasados dos años. uno porque no quiere y la otra porque está de viaje. uno de esos años saváticos que mi querida Katy ha decidido convertir en 2 años. si yo tuviera dinero para al menos salir de éste antro durante un fin de semana lo haría. aunque volvería a beber alcohol seguro.</span><br /><span style="font-weight: bold;">una pena que haya dejado de escribir a máquina, pero, que pesado se me hacía transportarme con ella, y que divertido era escribir 4 o 5 veces la misma frase porque estaba ebria y me equivocaba. que bonitas aquellas tardes en París, la vieja rue de Seine, trajes, chaquetas, helados rosas.. yo no había cumplido los 20 y él ya sobrepasaba los 30. qué bonito era todo y cuán felices eramos cuando encontrabamos un bar que cerrase más tarde de las 2.</span>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-388019300241054242.post-48427181032104989592009-07-13T14:11:00.000-07:002010-05-09T06:37:21.928-07:00De trenes.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/SluosNmVe1I/AAAAAAAAAI0/p_gbA1f3QtI/s1600-h/tren_fin_del_mundo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 213px; height: 276px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_1WKN9nC1F5c/SluosNmVe1I/AAAAAAAAAI0/p_gbA1f3QtI/s200/tren_fin_del_mundo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358061659205499730" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">''Para qué necesitamos soñar. Mantener viva esa llama de esperanza que tanto suele apagarse. Escuchar cada día las mismas desgracias, sucesos, hechos que hacen que </span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">te canses de ser hombre.</span><span style="font-weight: bold;"> Para qué mirar por la ventana, si siempre veremos lo mismo. Para qué esperar las cosas. Si vivimos en un pequeño lapso de tiempo para qué....''</span><br /><span style="font-weight: bold;">En eso estaba pensando Alicia cuando oyó subirse a alguien al tren. Bajó la vista y siguió mirando a sus zapatos. Demasiadas promesas escondidas en sus recovecos.. ellos habían asistido a todas partes. Y éste día también estarían allí.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Entonces se miraron, en medio de aquel vagón, unos ojos tristes se clavaron en ella. El pelo recojido en una pequeña coleta, la ropa vieja y gastada. Una guitarra al hombro. Ella lo sabía. Era él.</span><span style="font-weight: bold;"> No podía ser otro.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Alicia hacía meses que soñaba con un hombre, vivía con él aventuras fantásticas.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Quizás por timidez, volvió a mirarse las zapatillas.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Él se sentó a su lado y habló:</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">-Vaya, pareces triste, déjame tocarte una de mis canciones favoritas. Por favor.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Alicia simplemente asintió con la cabeza, su respiración iba cada vez más fuerte.. Y su corazón, para qué hablar de su corazón. Siempre había sido el más resentido del barrio. Entre penas y alegrías. No podía más.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Sonó el Ojalá. El sonido de la guitarra era limpio, quizás algo desafinado, pero lo cierto era que él se había enamorado perdidamente ella.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Alicia movia sus zapatos al son de la música, sin saberlo, ella también se estaba enamorando.</span><br /><span style="font-weight: bold;">La música paró y se miraron a los ojos.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Alicia siempre había oído que el amor había que buscarlo para encontrarlo, pero aquella vez, aquella vez había caido del cielo. Y tanto.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Él se levantó de un salto y tiró a Alicia de la mano para que se levantara ella también, se acercó a su boca. Y respiró. Alicia se acercó un poco más y suspiró.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Estuvieron así hasta que Alicia se despertó entre las dunas de su cama, arropada por el velo de tristeza que le dejaba aquel sueño. Todo ha sido un sueño.. pensó.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Miró la hora. Las 4:00. Se dio la vuelta intentando buscar una postura y lo vió.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Muchacho de ojos tristes.</span><br /></div>Alía Mateuhttp://www.blogger.com/profile/09604013178625440001noreply@blogger.com1